Олег растрепан
В шубе со значком,
На нем Олег Попов
Подмигивающий в унисон.
Ботинки протерты
Виднеется палец,
Он разгильдяй,
Но не засранец.
Штанишки коротки
И вздулись на коленях,
В его мечтах
Он мчится на оленях.
В руках том Пушкина
В глазах ухмылка,
Он живёт в Куркино
На одежде опилка.
Варежки на резинке
Свисают с рукавов
На одной не пылинки,
На второй грязи покров.
Он смотрит зрителю в лицо
Ему не пристали реверансы,
Олег нелепое яйцо,
Зародыш жизни декаданса.
Он молчалив,
Но не задрот,
Он распиздяй,
Но без злых нот.
В нем нет той фальши,
Он без масок,
Лишь тонкий слой
Натуральных красок.
Стоит он пред скульптурой
Из длинных, мерзких пальцев,
Ему безразличен Толстой,
Он вкушает инфу из инета канальцев.
Он духовная сирота,
Выкидыш века,
Моральный пустозвон
И духовный калека.
А вещий он, спросите вы?
Оберните головы
Не в болоте ли вы
Из Вещих Олегов прорвы.